RENAISSANCE

Est-ce une illusion

Une fabulation

Est-ce un rêve éveillé

Qui s'offre à cette réalité

De ses longs doigts délicats

Il effleura les ailes incandescentes

Et avec humilité, cueillit une plume rouge

De cette offrande, l'oiseau de feu lui fit

Se mit à couler, dans ses veines

De l'encre de Chine

Et au creux de sa main, perla le doux élixir

A l'éclat noir de jais

Inlassablement, il se mit à écrire

D'une écriture ambigüe

Puis la lune vint à lui chuchoter

Qu'il était temps

Carressant doucement l'oiseau chimère

Il lui confia le manuscrit inachevé

L'esprit en éveil, sa pureté inassouvie

Le phénix prit son envol

Et dans son sillage

Répandit une poussière évanescente

Le ciel s'embrassa

De cette passion omniprésente

La nature, alors, se figea

Pour mieux renaitre de ses stigmates