LE VIOLONISTE

La neige tombe, la lune s'ennuie

Les notes pleurent comme la pluie

Le morceau, sans faire un seul bruit

Se fond, tel une ombre, dans la nuit

Il fait glisser son archet sur les cordes usées

Qui, pareilles à sa vie, sont prêtes à céder

Pourtant, insouciant, il joue sa musique

La vie lui importe peu si elle n'est pas onirique

Le violon pleure, dans Londres, quelques notes

Créant un morceau dont peu importe la sorte

Car qu'il soit une Fuite, ou quelconque Requiem

Ce soir il sera triste, car c'est ainsi qu'il les aime

Sur un toit, il contemple de haut, les rues éclairées

Ici il fait noir, il ne peut rien illuminer

Toujours le violon, de sa musique déchirante

Emplit les rues et, comme un fantôme, les hante

Même ce bruit de cavalcade ne le fait ciller

Impassible, il ne bouge pas et continue à jouer

Peut-être qu'il sait que c'est la fin, que la mort arrive

Car il attend l'assassin, avec une patience maladive

On ne sait s'il souhaitait la mort, en tout cas il ne voulait plus la vie

Il n'eut aucun remord, lorsqu'il sombra en silence dans l'oubli

L'on sut par contre que le trépas survint quant il toucha le sol

Il n'avait pas d'ailes pour voler, il n'avait qu'un Si bémol

La faucheuse apporte au garçon étendu sur le pavé sale

Tant de réconfort, que la mort n'est plus un mal

Ses cheveux blancs sont souillés de sang, qui ne veut partir

Le violon s'est brisé en milliers d'éclats et de Soupirs

Il sourit, pour la dernière fois, d'un sourire trop rouge

La mort le regarde, alors il succombe, et plus ne bouge

Ses yeux carmins s'accordent trop bien à son fluide vital

Mais c'est tant de réconfort que cà ne fait plus mal

La neige tombe toujours, la lune toujours s'ennuie

La mort pleure des larmes d'envie

Le violoniste, sans faire un seul bruit

S'est fondu, tel une ombre, dans la nuit..